ВОЛЬНЫЙ ТРИПТИХ
Я стихи пишу, с листком устроясь,
Где попало, где лежит рука:
Ночью у кустов, в открытом поле,
Вот — на голенище сапога.
Не нужна мне бойкая машинка.
Ни к чему и аккуратный стол.
И не в этом скрыта ли причина,
Что теперь я
мудрый и простой?
* * *
Под коркой
Неразмерзшейся земли
Нашел я птичку — мертвую, гнилую.
Погибла от работ.
Их здесь вели
Какие-то размашистые люди.
Я сумрачно разглядывал ее:
Вдруг показалась мне
она — находка —
Трагичней прочих жертв слепой погоды
И всех геологических эпох...
* * *
В конюшне — сладкий запах яблок,
Весенний щебет воробьев.
Закрыть глаза — и будто рядом
Мой дальний, позабытый дом.
Но надо брать коня крутого
И ехать — собирать навоз.
Так призрак сладостного дома
Растаял в беспорядке слез...
Да, стану я опять послушным —
И выполню работу. Но...
Пусть будет и немного лучше:
Пусть только мне такой конюшней
Потом не станет дом родной!