- 95 -

ВОЛЬНЫЙ ТРИПТИХ

Я стихи пишу, с листком устроясь,

Где попало, где лежит рука:

Ночью у кустов, в открытом поле,

Вот — на голенище сапога.

Не нужна мне бойкая машинка.

Ни к чему и аккуратный стол.

И не в этом скрыта ли причина,

Что теперь я

мудрый и простой?

* * *

Под коркой

Неразмерзшейся земли

Нашел я птичку — мертвую, гнилую.

Погибла от работ.

Их здесь вели

Какие-то размашистые люди.

Я сумрачно разглядывал ее:

Вдруг показалась мне

она — находка —

Трагичней прочих жертв слепой погоды

И всех геологических эпох...

 

* * *

 

В конюшне — сладкий запах яблок,

Весенний щебет воробьев.

Закрыть глаза — и будто рядом

Мой дальний, позабытый дом.

Но надо брать коня крутого

И ехать — собирать навоз.

Так призрак сладостного дома

Растаял в беспорядке слез...

Да, стану я опять послушным —

И выполню работу. Но...

Пусть будет и немного лучше:

Пусть только мне такой конюшней

Потом не станет дом родной!